Gladiator, White House edition

A presidência Trump é cada vez mais uma fantasia viva do que é o imaginário do demenciado presidente norte americano.

O combate no relvado da Casa Branca é só o último acto público dessa fantasia.

Donald Trump celebrou o seu octagésimo aniversário como o imperador que gostaria de ser ou acha que é.

Não havia Russell Crowe ou Joaquin Phoenix, nem o brilho de Ridley Scott. 

Porque Donald Trump e tudo o que rodeia é fake, pechisbeque.

Mas lá estavam os lutadores a entreter o Imperador e os seus basbaques convidados.

Não havia uma multidão de servos a adorar o seu suzerano porque as únicas multidões que Donald Trump consegue arrastar são as que estiveram em Nova Iorque a vaiar o grande líder (de querido tem pouco ou nada…) mesmo enquanto o hino nacional tocava em fundo. 

Mas lá estava o circo montado com figurantes escolhidos a dedo para afagar o enorme ego da patética figura que é o actual líder da nação mais poderosa do planeta.

Donald Trump rejubila, incha ainda mais a sua volumosa pança, e depois todos recolhem a suas casas porque chegou a hora do avôzinho tomar os medicamentos. 

Por favor reforcem a dose porque o delírio já atingiu proporções insuportáveis.